Chapter 24 - La herencia de las piedras vivas
A los cuarenta y ocho años, Constanza miraba el futuro no con el temor de las mujeres que ven envejecer su cuerpo en la soledad, sino con la seriedad gozosa de quien sabe que su vida se ha multiplicado en cientos de cauces diferentes.
La Casa del Molino ya no era una sola edificación de piedra del abuelo; era un complejo de vida que incluía la vivienda familiar, la Escuela de Artes y Oficios, el Pabellón de Acogida, el Taller de Dibujo Botánico y la Cooperativa Agrícola del Valle.
Una tarde de domingo, mientras el sol de poniente doraba las cumbres de la sierra, Constanza subió a la colina del norte, hasta la tumba de tía Rosario. Llevaba de la mano al pequeño Gabriel, que llevaba un ramo de flores silvestres cortadas en el huerto.
Se sentó sobre la hierba fresca, junto al bastón de majuelo que el tiempo había integrado en la madera de la cruz.
—Mira, Gabriel —dijo Constanza, señalando hacia el fondo del valle, donde la rueda de madera del molino giraba lentamente lanzando destellos de agua sobre el canal—. Allá abajo estaba la casa de una mujer que creía que su vida no servía para nada porque no podía hacer lo que las demás mujeres hacían.
El niño la miró con sus grandes ojos oscuros, llenos de esa inocencia limpia que nunca había conocido el miedo.
—¿Y qué hizo esa mujer, mamá? —preguntó el pequeño.
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Constanza abrazó al niño contra su pecho, sintiendo el latido fuerte, seguro, indestructible de su corazón de carne y sangre.
—Esa mujer descubrió que las puertas no se hicieron para mantener afuera la lluvia, Gabriel —respondió ella, mirando el camino por donde un nuevo caminante avanzaba despacio hacia la entrada del patio—. Las puertas se hicieron para abrirlas de par en par cuando alguien que tiene frío llama tres veces en mitad de la noche.
